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@jorfasan.bsky.social
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Universo, reiniciar.
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Hijo mío, algún día todo esto será culpa mía.
Tenemos una escisión en la fe txakolinera: bizkaino o gipuzkoano. Que todos nuestros problemas sean de etiquetas.
En la ventanilla multiusos del amor los celos exigen posesión y los exorcismos requieren permiso de caza.
FE y anchoas, arrabio y boquerones, no tenemos otra bandera que esa para izar en el alto horno de la memoria. Quizá el último fue Txillida que extrajo del viejo dragón de acero las coladas incandescentes para amojonar la edad de los metales.
Contemplar el sarao de los premios príncipe/princesa de Asturias* es constatar cómo aumenta el consumo de mediocridad de garrafa.

* Cualquier entrega de premios con boato, la verdad.
No, no tenemos grises en común, no somos banderas.
—Necesito gustar a todo el mundo…
—Ajustar.
—Eso.
El espectro desde las turbias emociones que espesan a las gafosas que sopesan.
El fiel detecta rápido que son emociones y se abalanza.
La desilusión y su manía de impartir clases por la espalda.
Mírate este material, gracias, chicos.
Lo de lograr la repoblación de la España agraria vaciada con granjas de bots no lo acabo de ver por mucho fondo europeo que enarbolen.
Supongo que no acordarse de lo que he hecho cuando pasa un entusiasmo determinado es una forma de modestia forense.
Claro que soy como los buenos ya que tengo una virtud práctica como la puntería y una debilidad: puedo ser tentado y derrotado. Tengo incluso otras debilidades manifiestas encuadernadas con una incorregible ergonomía emocional.
Si los dos son billonarios, compro.
Poco se habla de la ola que hacen todas las mentiras de tu vida cuando te pones a escribir un bluit.
El problema no es que las apariencias mientan. Ni que mientan todo el rato. El problema es que pueden empezar a dejar de mentir y puede ser en ese caso que no haya ninguna diferencia, y entonces la moral alcanzaría la cumbre de ser restos de comida semanal, materia prima de empanadilla.
Sigo en primero de centro de gravedad permanente, preguntaré.
Estar de buen humor sin venir a cuento es cuando las vísceras deciden ponerse a dirigir la orquesta sin partituras, sin trombones, sin música.
La autorización cuántica, esa gestión de gato muerto.
A estas alturas de la película le sobra el maquillaje.
Hasta los más listos son engañados cuando la estadística entra a atar.
Reposted by jorfasan
Hoy quería hablaros de esta camiseta que me compré este verano (no os lo conté en su día porque andaba desconectado de aquí).

Creo que vale la pena que perdáis 5 o 10 minutos de vuestro tiempo en leerme.
Un héroe en su tinta, quizá.
Lo de “darlo todo” es una fanfarronada que nunca debió salir de su entorno natural: del cuartel, concretamente, de la peluquería del cuartel.