Octavio Penalvert
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Solamente palabras que buscan, alguna vez, poder crecer en poemas.
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Aquí también las mismas mañas, soy escritor, no un número para aumentar el ego de aprendices que solo aquí podrían publicar. No quiero seguidores que no interactúen, yo lo hago, me molesta que esperen un, me gusta, para devolverlo casi por obligación y avisar, no es traición, los dejaré de seguir.
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Ni gatos, pingüinos o delfines, ¿capisci?

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La tecnología, que prometió acercarnos, nos había encapsulado en burbujas de ruidosa soledad, cumplía sí, con eso de comunicarnos; pero lo hacía siempre sin decir nada que valiera la pena.

Octavio Penalvert
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Quien entiende mi silencio conoce al escritor, quien es capaz de compartirlo, conoce al hombre.

Octavio Penalvert
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Quisiera regresar a cuando fui feliz, pero solo tengo un camino por delante, y me acerca a la muerte.

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La prisa constante, el culto a la inmediatez, nos había robado el tiempo necesario para la reflexión, el ingrediente esencial de toda sabiduría.

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El reloj de la plaza...
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¿Sabes quién eres?
¿El halcón que huye del viento
o la garza que abre el cielo contento?

¿Sabes adónde vas?
¿Al lago que sueña en la bruma
o al mar que te salpica espuma?

Y dime, ¿qué quieres hallar
cuando el sol se pone a pensar
y la noche pide claridad?

Cris_ms ✍️
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Quizá ya sea sábado en tus lares, pero igual, feliz fin de semana y gracias.😊🌹
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La búsqueda obsesiva de la felicidad garantizada era, en sí misma, la mayor garantía de infelicidad; la felicidad, como una mariposa, solo se posa cuando no se la persigue con demasiada insistencia.

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El templo del consumo había reemplazado a la catedral; la adoración se dirigía ahora a la novedad perpetua y al fetiche de la marca.

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Vivir no es solo respirar; es dejar una huella, aunque sea pequeña, en el barro húmedo del camino compartido.

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La ciudad late bajo nuestros pies, un corazón enorme hecho de asfalto y suspiros anónimos.

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La resistencia no siempre grita; a veces, es el silencio obstinado frente al olvido que quieren imponer.

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Muchas gracias.😊🌹y buenas noches, Marisel, sueña bonito.
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El arte supremo del siglo no fue la pintura, ni la música ni la literatura, sino la ingeniería del deseo: crear necesidades donde solo había vacío, y vender su alivio temporal.

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De una misma memoria...