Buli
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yo es que ya paso
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Estás en tu prime. O como se diga.
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No sé quién es, Milindris.
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Y diréis: entonces qué hacemos. Pues no lo sé, dame todo tu dinero y lo pienso.
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Estamos inmersos en una espiral autodestructiva en la que demandamos que todo sea mejor mientras hacemos todo lo que hay que hacer para que sea peor con el único objetivo de poder perpetuar la posibilidad de hacer lo que más nos gusta: quejarnos.
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Comprar la fruta en el mercadillo es un acto de fe como el de votar siempre a los mismos para que no ganen los de enfrente. La exigencia es nula, la calidad brilla por su ausencia, te estafan mientras te llaman cariño y corazón.
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Ojalá fuerais mis sobrinos. Quiero ser el tío Buli.
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A tu edad, ya sabía que, si es algo que pasa habitualmente o que le pasa a muchas personas, no es una anécdota. Calla un poco, ten paciencia, ya llegarán. O no. Mírame.
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Me he notado la piel extremadamente suave e hidratada, como si le estuviera dando el cuidado que se merece, y ahora necesito hablar con alguien de tetas y culos para que se me pase.
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Si al menos Dios fuera un perrete. Es que no hay dónde agarrarse.
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Sí, claro. Y de qué escribo.
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Todo me parece sencillo. Lo que yo temo es a mi suerte.
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Me cuesta tanto perdonar. Perdonarme a mí mismo ya ni lo contemplo, así que no me puedo permitir el lujo de enfadarme, de equivocarme, de arriesgarme, de relacionarme, de amar o, simplemente, de confiar. Ni siquiera puedo pelar un melocotón por si se me resbala y se me cae en el aceite del filete.
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A mí tener la razón no me ha traído más que disgustos.
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La gente se empeña en discutir sobre cosas que están claras en las que no cabe debate alguno. Entendería que se retirasen la palabra o que uno le abriera el pecho al otro para arrancarle el corazón y comérselo mientras se desangra en el suelo, pero esto de discutir por todo no hay quien lo aguante.
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He perdido la cuenta de las semanas que llevo sin hacer nada y, lejos de echar de menos mi día a día, de dedicar aunque sólo fuera cinco minutos a hacer partícipe a otro ser humano de mis mordientes reproches o de mis confusos deseos, cada día me siento más fuerte, convencido de que nací para esto.
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Ese miedo irracional a fregar el suelo y quedarte atrapado frente a un espejo.
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Pedí la vez. Las opiniones eran como gatitos. Las regalaban.
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Aprovecho que tengo dos rayitas de cobertura para decir que lo opuesto de «lo hondo» (donde cubre), es «lo pando», la orilla (donde hacéis pis).
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A mí no me engañas. Mira, toca.
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¿Cómo será creerse el ombligo del mundo, el más listo, el más guapo, el más libre y necesitar tanta atención, sentirse tan solo?
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Cuando escucho eso de qué mal repartido está el mundo nunca pienso en el dinero ni en la suerte, pienso en la gente que sabe bailar muy bien y en el resto, que bailamos como si el ridículo nos llevara a empujones. Qué rabia, dios.
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Con ese pelazo que gastas, cualquiera.