💀 Herbst der Reformen und der Blutdividende 🎃
@ellebil.bsky.social
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I will not dignify your question with an answer. Alle meine Fragen sind rhetorisch, bitte nicht antworten. History won‘t care at all. sie/ihr
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„Moritz, sollen wir gleich Kacki in den Wald machen?“
#OverheardatKinderspielplatz
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Vielleicht bestelle ich jetzt immer „nicht-vegane Wurst“ aus Renitenz.
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Nachdem das Kind zwei Bagger gucken durfte, von der Fleischmafia eine Scheibe echte unvegane Wurst aus totem Tier bekam, dann auf einem sehr anthropomorphen Pferd ritt und Kastanien sammelte, schläft es nun, was sehr gut ist.
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es gibt exakt einen schmetterling, dessen flügelschlag die welt am laufen hält. und der hat keinen bock mehr.
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ketchup ist nur tomatenblut, das nie vergeben hat.
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der thermomix von friedrich merz hat bestimmt eine steuer-ID und eine eigentumswohnung in frankfurt.
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ich wache nachts schweißgebadet auf, weil ich geträumt hab, wie friedrich merz „MIKSI MIKSI“ flüstert.
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THERMOMIX IST KEIN GERÄT. THERMOMIX IST IDEOLOGIE. THERMOMIX IST PARTEIPROGRAMM. THERMOMIX RÜHRT, BIS DEINE SEELE MARKTKONFORM IST.
Friedrich Merz outet sich als
Thermomix-Fan
Auch der Bundeskanzler „produziert" gelegentlich mit der Küchenmaschine
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„Dabei hat die Landmetzgerei aus Holzlar in der Vergangenheit sogar versucht, Vegetarier zu bedienen. „Wir hatten vegane Grillwürstchen im Sortiment. Aber ganz ehrlich: Geschmeckt haben sie nicht““

Ich würde ja sowas nicht über meine Produktpalette in der Zeitung sagen.
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Rosen sind rot,
Veilchen sind blau,
die Stadt baut ein Denkmal aus Mett am Rhein,
für Metzgermeister Norbert Bülter ist klar: Wurst kann nur aus Fleisch sein.
Screenshot eines Artikels des Bonner General-Anzeigers vom 9. Oktober 2025, Bildunterschrift: „Für Metzgermeister Norbert Bülter ist klar: Wurst kann nur aus Fleisch sein.“
Oben steht „5 Minuten Lesezeit“.

Das Foto: Ein Metzger in komplett weißer Arbeitskleidung lehnt sich über eine Theke, die aussieht wie ein Museum der Wurstgeschichte. Er zeigt mit ausgestrecktem Arm auf eine Salami, als wolle er sie persönlich zum Bundesverdienstkreuz vorschlagen. Sein Gesichtsausdruck ist der eines Mannes, der schon zu viele Gespräche über vegane Alternativen führen musste.

Vor ihm liegen dicht an dicht Würste in allen Größen, Farben und Aggregatzuständen: von glänzender Krakauer bis zum rätselhaft blassen Pressfleisch. Im Hintergrund Fliesen, Weinflaschen, etwas Neonlicht. Der Vibe: Metzgerei trifft Kantine trifft philosophisches Manifest.
Draußen durchs Fenster: ein Stück Bonn im grauen Tageslicht, unbeteiligt, als wolle es sagen: „Ja, Wurst kann nur aus Fleisch sein, wir haben’s verstanden.“
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Warum riecht Beton nach Erinnerung, die sich weigert, zu sterben?
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Merz will Europa gegen Autokraten verteidigen.
Friedrich, fang klein an. Zung Beispiel mit deiner eigenen Partei.
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Die Lieferfahrradfahrer stehen jetzt mit ihren Riesenfahrrädern in der Straßenbahn und warum darf man Elektroroller wegen Brandgefahr eigentlich nicht mitnehmen, aber eBikes, die halbe Autos sind? (Geht gleich wieder.)
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Ah, die nervige Agentur, mit der ich zusammenarbeiten musste, ist nicht wegen massiver Inkompetenz pleite gegangen, sondern arbeitet immer noch für das politische Berlin.
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Yet amidst vexation and mortification, her composure proves a greater wealth than any balance in her favour.

A tale of propriety under pressure, Fortune and Forbearance examines, with gentle wit and uncommon sense, how a lady may lose her fortune without forfeiting her dignity.
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Compelled to seek redress in a world governed more by appearances than by equity, Mrs. Hagedorn discovers that civility may conceal neglect, and that the formality of men in offices is often the surest defence against compassion.
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In a quiet county town, Mrs. Hagedorn, a widow of genteel manners but limited fortune, finds her tranquillity disturbed by an occurrence most unexpected: the disappearance of her account at the Provident Bank, together with all recollection of its existence by those employed therein.
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Fortune and Forbearance
A Novel in Two Volumes
By A Lady
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In tracing her lonely pursuit of justice through dusty offices and colder hearts, Mr. Dickens unfolds a story at once whimsical and grave: wherein clerks mistake cruelty for correctness, and a single tear weighs more than all the ledgers of London.
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Such is the case of Mrs. Hagedorn of Little Brambleton, a widow of modest comfort, who one morning discovers that her life’s savings have been erased. Not by theft, but by the polite indifference of a Bank that remembers everything but its duty.
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It is a melancholy truth, that in this industrious and well-intentioned world, the most honest of women may find herself poorer for her honesty.