No me gusta si el alma se me empaña,
si el rumbo se retuerce sin abrigo,
si el viento sopla fuerte y, sin testigo,
me deja solo frente a la montaña.

Me duele imaginar la luz ajena,
el gozo que en los otros se adivina,
mientras mi pecho, bajo su neblina,
se vuelve casa rota por la pena.

Anhela el alma,
y el corazón susurra un camino,
mientras la mente, inquieta,
le opone razón y destino.

Pero hoy el latido vence,
se aferra a palabras tejidas,
esas que, al no volverse vida,
me reprochan en cada amanecer.