Nos qualités marchent devant nous,fières comme des lanternes levées dans la nuit.Elles disent :« Avance, tu peux. Tu vaux. Tu brûles. »Elles ouvrent les portes,elles rassurent les cœurs,elles tissent des ponts là où l’on croyait voir des murs. Mais derrière elles,à pas plus lourds,viennent nos défauts.Ils ne sont ni monstres ni ennemis,

Aux matins encore tièdes où le monde hésite,J’ai cherché la paix comme on cherche un chemin.Je croyais qu’elle dormait dans les terres interdites,Qu’il fallait des victoires, des miracles, du destin.Mais la plénitude avançait à pas de satin,Invisible, douce, fidèle comme une sœur.Elle murmurait : « Marche, ne retiens rien. »Et je sentais déjà s’apaiser ma peur.

On raconte qu’un jour, les anciens ont perdu le bonheur.Qu’il s’est échappé des mains humainescomme un cheval fou brisant sa longe,galopant vers l’horizon avec la lumière entre les dents. Alors les peuples ont crié :« Mais où est donc le bonheur ? »Et la question a roulé, d’âge en âgecomme un tambour de guerre battant sous la peau du monde.

La vertu se pavane en robe trop serrée,jurant qu’elle ne juge jamais,tout en comptant les faux pas des autrescomme des perles à son collier. La morale, coiffée de bonnes intentions,se regarde dans chaque vitrinepour vérifier si sa bontélui va encore mieux que la veille. La société, elle, applaudit fortles discours qu’elle n’écoute pas,

Dans une clairière vivait un vieux chêne et, à son pied, une petite ronce.Un jour, la ronce se sentit froissée : le vent avait emporté une de ses feuilles et l’avait déposée contre le tronc du chêne. Elle en conclut que l’arbre se moquait d’elle.La ronce se mit alors à murmurer des piques, à tendre ses épines vers le chêne, à griffer son écorce dès qu’une brise les rapprochait.

Dans un village posé au bord d’une forêt immense vivait une vieille tisserande nommée Maëla. On disait qu’elle savait réparer n’importe quel tissu, du plus fragile au plus déchiré. Mais ce que les gens ignoraient, c’est que son véritable art n’était pas dans les fils : il était dans les cœurs. Un hiver, un louveteau blessé fut trouvé près de la rivière.

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Sous cette pierre repose la peur,celle qui me suivait comme une bête tapiedans les angles morts de mes nuits. Qu’on se souvienneque je l’ai affrontée sans témoin,dans le tremblement de mes os,dans le vacarme de mon propre souffle. Ici gît l’ombre qui voulait me réduire,celle qui murmurait que je n’étais pas assez,que mes pas étaient trop courts,

Je tombe,et la terre me traverse,me rappelle que je suis faitede fractures qui brillent. Je me relève,non pas intacte,mais élargie,avec dans les côtesle souvenir du chocet dans la gorgeun souffle neuf. Chaque chuteme rend plus dense,comme si la gravité elle‑mêmem’apprenait à tenir tête au monde. Je me relève plus forteparce que je porte désormaisla preuveque rien ne m’a pliéesans m’aiguiser. Rejoins-moi sur instagram

La lutte est une colonne de feuqui traverse le torseet refuse de s’éteindre. Elle avance en cognant le sol,en réveillant les pierres,en rappelant au corpsqu’il n’est pas né pour plier. La peur recule,tremble à notre place,et chaque pas devient serment :je ne me renierai plus. Dans la lutte,on ne cherche pas la victoire,on cherche la métamorphosedevenir enfincelle ou celuiqui ne baisse plus les yeuxdevant sa propre lumière. Rejoins-moi sur Instagram

Les erreurs sont des portes qui grincentquand on croit avoir verrouillé le monde.Elles s’ouvrent d’un souffle,laissent filer une lumière obliquequi découpe nos certitudes en lambeaux. Elles posent leurs doigts sur nos tempes,nous rappellent que vivre,c’est marcher sur des lignes qui tremblent,c’est tomber parfois,mais tomber en avant. Et dans la poussière soulevée,une vérité se redresse :

La vie n’a pas de gants blancs,elle frappe avec les poings nus,dans les ruelles où nos rêvesse prennent les pieds dans les pavés. On avance, bancal,avec des cicatrices qui ne demandent plus la permission,des espoirs qui grincent comme des portes mal huilées,et des sourires rafistolés au fil de nos nuits blanches. On apprend que le monde ne promet rien,

Vivre pour soi,c’est rentrer chez soi sans quitter personne.C’est ramasser son nomdans les débris des attentes des autres,et le remettre dans sa propre bouche. C’est marcher à son rythme,même quand le monde court à perdre haleine.C’est se choisir sans s’excuser,se tenir droite dans sa propre lumière,et laisser les ombres filer. Vivre pour soi,