еду домой после всего этого цирка. настолько выжат, что даже не уверен, кого первым собью - себя или какого-нибудь дебила на переходе.

командир, если ты это читаешь — знай: я всё ещё считаю, что отправить меня в автосервис “для прикрытия” было личной местью.

тело работает. голова молчит.

а с этими ведьминскими приблудами мне хули делать? боюсь, если захочу вернуть, то он ебнется в обморок от страха.

командир приказал найти гражданскую работу для прикрытия. как будто я способен выглядеть достаточно мирным, чтобы в это поверили.

кто бы сомневался, что именно в мой выходной случится форс-мажор.

сижу в баре. контингент подтвержден: зря пришел.

операция окончена. я тоже.

иногда единственный способ решить проблему — зайти с другого угла. или с крыши.