Je reste là.
À l’intérieur.
Le froid est dehors, mais il entre par les yeux.

Ce cercle découpe le monde.
Il en fait une image finie.
Tout ce qui déborde n’existe plus.

Je pense que le jour pourrait rester comme ça.
Suspendu.
Recouvert.

Puis rien.

Des maisons basses.
Crépis beige, gris pâle.
Une antenne, un câble tendu, des cheminées immobiles.
Les arbres au fond ont perdu leur dessin. Ils sont devenus des masses.

La neige tombe droit.
Sans vent. Sans intention.
Elle réduit la profondeur.
Le quartier paraît plus proche qu’il ne l’est.

💥 j’ai passé quelques heures à commuter avec une partie de ton top et fait exploser ma tirelire sur d’autres pour attraper les vinyles.
Voire les 2 avec Preservation, Larry June, Clipse, Armand Hammer, Billy Woods, Apathy…
Première année où j’écoute autant de hip-hop

Merci @cartney69.bsky.social avec @atothek.bsky.social vous êtes de ceux, rares, qui me font encore traîner sur les réseaux par vos partages.
Super album indeed.
Une année RAP de folie, Backwoodz en 🔥.
Moins Rap. Quelques sorties très cools chez Colemine, Big Crown, Linear Labs…
Bravo messieurs !

Il ne s’agit plus d’un concert.
Mais d’une procession électrique.
Une cérémonie des vivants.
De ceux qui doutent, qui tombent, qui se relèvent en jurant de ne jamais redescendre.

Ce dollar-là ne vaut rien.
Mais il coûte tout.

Et toi, dans les gradins, tu sens ton t-shirt coller au ventre.
Ton souffle devient rythme.
Ta gorge brûle d’un cri que tu n’as pas encore trouvé.

Sur l’écran, son visage est dédoublé, flouté par le temps et la sueur.
Le X autour du cou scintille comme un avertissement.
Il ne rappe pas. Il prononce.
Chaque mot claque. Chaque mot pèse.

Il est là, Kendrick.
Dressé dans la lumière, seul, minuscule face à l’immense théâtre de la dette, de la rue, du rêve brisé.
La voiture noire au milieu de la scène ne roule pas. Elle veille.
Un symbole. Une mémoire.
Peut-être Compton. Peut-être nous tous.

Ce soir, il ne porte pas un look.
Il porte un alignement. Une écoute. Une colère calme. Ce soir, il n’est ni prof, ni chercheur, ni délégué, ni cadre.
Il est un homme, une foule, une attente.
Et cette phrase qui monte :
“We gon’ be alright.”

Il ferme la porte derrière lui.
Traverse Paris.
Dans les rues, il croise d’autres silhouettes, toutes habillées d’intentions.
Dans leurs yeux, cette lumière rare : l’attente d’un moment qui dépasse.

L’après-midi l’a vidé : réunions, écrans, les mots plats des circulaires.
Mais ce soir, il veut du feu. Du souffle. Du rythme. Il veut voir comment la colère devient prière, comment la scène devient temple. Comment une foule peut vibrer d’un même battement.
Il veut sortir du cadre.

Le jean brut, dense, solide. comme un manifeste. Et la casquette — LA — ajustée comme un point final.

Pas un costume. Pas un déguisement.
Une tenue. Un uniforme pour ce soir.
Kendrick est à Paris.
Pas juste un concert — une convocation.

Une voiture passe dans le reflet d’une vitre.
Quelqu’un entre. Quelqu’un sort.
La République fonctionne, en apparence.

Le store retombe.
Il retourne s’asseoir.
Le ventilateur tourne toujours

Ici, tout semble stable. Figé. Propre.
Et lui, là, de l’autre côté du verre, comme un figurant muet dans une pièce déjà jouée.

Ministère de l’Éducation nationale.
Il lit ces mots, gravés dans la pierre, et les trouve lourds, presque illisibles.
Pas à cause du soleil, non. À cause du temps.
De l’épaisseur des décisions prises loin des salles de classe.
De la distance entre les grands discours et les stylos qui fuient..