Zwei Dinge können gleichzeitig wahr sein:

1. Ich habe keinen Platz für weitere Bücher.

2. Ich habe gerade neue Bücher gekauft.

Der Wind pfeift, die Wolken ziehen in Eile vorüber, es ist kalt. Zeit, auch Gedanken gehen zu lassen, ich lasse sie davontreiben.

Ich habe mein Leben vergessen, dabei wollte ich es doch nur verstehen können. Leider aber ließ ich mich in Gedanken vergraben, von meiner Hand. Und auf einmal gab es nur noch Schwere und ich fühlte kein Sonnenlicht mehr.

Soeben entdeckte ich die Liebe wieder für eine alte Geschichte, an die ich seit rund einem Jahrzehnt denken muss. Ich habe sie nie zuende erzählt und nun schreibe ich nach Langem einige Zeilen.

Ich schreibe und doch beschleicht mich das Gefühl, nicht schreiben zu können.

An manchen Tagen schreibe ich, um etwas zu sagen. An anderen Tagen schreibe ich, um zu fliehen.

Heute ist der 27. Januar, der internationale Gedenktag an die Opfer des Holocausts.
Wir sollten diese Gräueltaten erinnern, stattdessen laufen wir Gefahr, sie wieder zu begehen.
Ich habe Angst.

Früher verging die Zeit langsamer.

"Ich habe einen fernen Traum und gehe auf der Stelle." - aus meinen Notizenbergen

Die Zeit und ich, es ist eine Hassliebe.

Ich schrieb vor einiger Zeit ein Gedicht für meine verstorbenen Großeltern, das ich noch immer sehr mag. Als ich es verfasste, saß ich in ihrer Wohnung und blickte in die leeren Räume. Es war traurig, aber ich fühlte die Liebe.

Wenn ich nicht schreibe, leide ich.