Er tanzt auf den Grenzen von Trieb und Gefahr,
ein Beben, ein Biss, ein flammendes Jahr.

Doch manchmal, wenn Haut sich an Seele verliert,
wenn Lust seine Fassade berührt und verziert –
dann fragt er sich leise, in flüchtigem Ton:
Bin ich noch Jekel – oder nur ihre Vision?

Sie flüstern in Rissen der alten Moral,
mal süß wie Verheißung, mal kalt und fatal.
Sie streifen ihn sacht mit flüsterndem Blick,
verlangen nach Schmerz – und geben zurück.
Ein Spiel aus Begierde, aus Fesseln und Glut,
verloren im Rausch, verdammt durch das Blut.

In stillen Stunden, wenn keiner mehr spricht,
kommt Jekel hervor – im flackernden Licht.
Er trägt einen Mantel aus Zweifel und Zorn,
geboren bei Nacht, aus Schweigen gebor’n.

Die Dämonen tanzen in seinem Blick,
verlocken mit Schatten, geben nie zurück.