sei para onde quero ir antes mesmo de dar vida às intenções através das palavras. não existe atalhos para a poesia quando não se pode tropeçar em seus fragores.

o trajeto de um produto que sai da fábrica rumo às redes de comércio, acostuma-se a uma prateleira e vê seus irmãos serem escolhidos para cumprirem seus papéis de utensílios baratos e descartáveis para voltarem à natureza e perdurarem pela eternidade num aterro contaminado é realmente uma tragédia.

pálpebras sonolentas que piscam vacilantes
e imprimem a encosta daqueles lábios de água doce com uma só pedra na ponta.

quais pensamentos se pode ter à sombra de uma guariroba?

todo poeta — durante um bloqueio criativo — já pensou ser boa ideia escrever sobre não ter ideias para escrever, e no fim, não passou de mais uma página amassada.

desfaz-se a alcunha do poeta pois se teme o referente, aquilo que se esconde atrás de uma palavra cabida, que indica a si como seu próprio significante, que desvela — diante de uma mal-sucedida discrição — a sua insustentável evidência.

O que é a fantasia senão a própria contradição do inexprimível e retumbante "sim"?

O que é a intenção senão a faísca motriz de qualquer ato ou ação declarada?

gozar dos frutos e banhar-se de suas sedutoras promessas nada mais é do que assentir aos riscos da liberdade relativa ao prazer.