El cerdo.

Los instantes son mentira, hechos para el olvido y la pedantería, eso el cerdo lo sabe bien.

Está esquina (ahora mucho más poblada) es arte. Creación por la necesidad de crear, imposible de exponer o vender pues solo me habla a mi, a mis mundos, a mi complejo de dios dador de universos imposibles. Sé que mostrarlo traiciono su escencia pero es esto o mostrar la polla.

Estoy convencido que la razón por la que el proceso ha cobrado tanta importancia es porque, a diferencia de la obra, es sencillamente cuantificable: horas, costos, hemorroides. Es más sencillo de entender una hoja de Excel que la intención de una línea. Como un squirt, vamos.

Este es el camino pero el cerdo piensa en lo real y el cadáver de un ciervo a menos de cien metros de casa no es fantasía. Tal vez las hadas se atreverán, seguramente no.

La única cualidad del cerdo es que cuándo puede, hace.

Meses sin saber que hacer en esta nueva isla. Balsa o cabaña. El cerdo no puede negarse al laberinto.