## Nibelungos: la Guerra de los reinos (Movistar+, 2025) Por Carlos Jenal | Deja tu comentario » Han sacado nueva serie del Cantar de los Nibelungos, y no nos hemos podido resistir a repetir nuestras obsesiones con la Ilíada, pero esta vez en alemán, para lo que además les sugerimos esta obra del destacado propagandista nazi Joachim Fernau que psicoanaliza muy bien la saga. Bueno, en realidad esta adaptación empezó como una película en 2024, y posteriormente se emitió como miniserie de seis episodios en la cadena RTL. Película y serie, además, se basan en una novela -que no me he leído- del escritor Wolfgang Hohlbein, del que sí he leído bastante. Hohlbein, alias “el Stephen King alemán”, es un señor dedicado a producir dos cosas: niños (seis por ahora) y libros. Unos 200 lleva, generalmente ladrillos de apreciable grosor, incluyendo vampiros, ciencia ficción, relatos postapocalípticos, terror gótico, novelizar temporadas de Stargate SG-1, revisitar mitos, y -en un pecadillo de juventud- ocho novelas de Indiana Jones que a mi me parecen la mejor adaptación del personaje fuera de las dos películas buenas. Si estas producciones les parecen incompatibles, tengan en cuenta que su hija Rebecca ha colaborado en varias de sus obras: ¡ambas cosas se retroalimentan! Los Nibelungos son el cantar de gesta por excelencia de la literatura germana medieval, así que solo era cuestión de tiempo que _Herr_ toco-todos-los-palos Hohlbein le diera una vuelta. Y además con una idea interesante. Ya saben que yo soy purista cuando se trata de adaptaciones, pero la cosa del Cantar es que ¡realmente no hay una versión “pura”! Lo que hay en los nibelungos es una evolución, a lo largo de 37 manuscritos medievales (¡y esos son los que han sobrevivido!), comenzando con relatos paganos (y que reflejan valores y criaturas paganos) a los que posteriormente se les aplica un lavado de cara cristiano, hasta que algún genio desconocido toma varias gestas hasta entonces separadas y las funde en un único cantar. Pero como era alemán y no griego, lo importante era LA OVRA y no EL ONVRE, así que los germanistas se tienen que contentar con llamar “Manuscrito C de Donaueschingen” o algo semejante a la versión oficial, mientras que los griegos, más avispados, tuvieron (o se inventaron) a un carismático rapsoda, Homero, y con eso ya habían fijado la versión canónica, porque como vas a tener a un autor más molón que un ciego nacido en una isla del Egeo de cuyo nombre no puedo acordarme. Volviendo a la obra, uno enseguida ve dos mitades muy obvias: la parte de Sigfrido hasta la muerte de este (el “cantar de Sigfrido”), y el _Untergang_ de los nibelungos/burgundios a manos de los hunos (el “Lamento”). Aderezado todo ello con alguna fazaña propia de Sigfrido, matando al dragón, obteniendo sus cacharros mágicos, o robando el tesoro de los nibelungos. Eso es porque en tiempos paganos esto eran dos obras separadas que luego se unieron. Y en ese cantar fusionado por el anónimo genio de Donaueschingen C o Hohenems-München A o el manuscrito que sea, los únicos personajes que están desde el minuto uno hasta el silbido final y que realmente nos importan son Hagen y Crimilda. Y aquí la idea de Hohlbein: que hay una relación especial entre ellos que dé continuidad a un relato que si no estaría partido en dos. Concretamente, que Hagen está colado por Crimilda, a cuya mano por desgracia no puede aspirar, ya que ella es de sangre real y él un simple plebeyo. Y así el cantar se convierte en la historia de como Hagen mata a Sigfrido por celos y el amor se torna a odio, y como en ese odio perecen todos y se hunde el reino de los burgundios. Sí, no hemos puesto aviso de SPOILERS pese a que habrá unos cuantos, pero joder, que esto es un cantar que ya olía a rancio cuando Mío Cid empezaba a asomarse a los 40 Principales. **Interludio con cruz de Borgoña** Metemos aquí tres párrafos histórico-petulantes acerca de los burgundios/borgoños. A veces, en el devenir histórico, aparecen pueblos de la nada. Nadie los conoce, no aparecen en fuentes anteriores, y ¡zas!, de repente saltan desnudos al campo y la lían parda. Toca entonces determinar su origen. Arqueólogos modernos aquí empiezan a hablar de culturas cerámicas y haplogrupos, pero los historiadores de la antigüedad lo tenían muy claro: si es un pueblo nómada de las estepas, su origen es las montañas Altai. Y si son rubios y brutos, su origen (naciendo de la misma tierra, probablemente) está en Escandinavia, preferentemente en algún accidente geográfico con nombre similar. Así, a los godos se les diagnosticó un origen en Gotlandia, y a los burgundios/borgoños pues en Bornholm. Para los siglos II-IV, ya se sitúan vagamente en la triple esquina Alemania-Polonia-Chequia. Y en el año 406, se apuntan junto a otras tribus a la operación Paso del Rin, su salto al escenario. Sin embargo, mientras francos y alamanes se van de razzias por el Imperio Romano, los burgundios se conforman con la primera parcelita nada más cruzar el rio, los territorios alrededor de la ciudad romana de Vormatia, actual Worms, 20 kilómetros al sur de Frankfurt, y allí fundan el Primer Reino Borgoño. Pero Roma sigue ahí, y el general Aecio intenta romanizarlos, que no PSOEizarlos, con la probada fórmula (que además muestran en la serie) de toda la vida: ¡que viene la Derechona ™! ¡La Derechona de los Hunos bajo Atila, arrasando con todos los derechos sociales y expulsando a pobres refugiados al gélido invierno! (Cosa que los burgundios también hacen, pero con rostro humano y talante progresista.) ¡La única salida es que las fuerzas progresistas nos unamos bajo el liderazgo de la más fuerte (es decir, de Roma) y luchemos juntos! Pero los burgundios dicen “paso, estamos bien solos”, y entonces Aecio, cual PSOE con la Judicatura Derechona, le deja caer a Atila que, oye, si vas a por los perroflautas esos de Worms, que sepas que yo no pienso mover un dedo por ellos (nota: entremedias, los burgundios intentan hacerse con la Bélgica romana). Así que llegan los hunos y arrasan el Primer Reino. 30 añitos apenas ha durado el invento. Ese es el trasfondo histórico del Cantar, que intenta transformar la derrota en victoria moral. “Nos destruyeron, pero bien que les costó.” No obstante, Algunos burgundios sobreviven, y Aecio los asienta en el Valle del Ródano, donde siguen cuando el Imperio Romano de Occidente se derrumba. En el sindiós posterior, los líderes burgundios fundan allí un Segundo Reino Burgundio/Borgoño, que bascula con cuidado entre los francos y los longobardos durante el siglo VI, pero al cabo de otros 50 añitos los francos prevalecen y los burgundios pierden su independencia y se disuelven en Francia, donde “Borgoña”, sin embargo, será el nombre de varias entidades territoriales que cada vez se extienden más al norte… hasta que en el siglo XV la parte más al norte, el ducado de Borgoña, se convierte en reino independiente, el Tercer Reino, y mediante políticas matrimoniales se expande aún más al norte y ahora llega hasta los Países Bajos. De nuevo encajados entre dos superpotencias, en este caso Francia y el Sacro Imperio, buscarán una alianza con los Habsburgo, y así el conglomerado absurdo de territorios acaba en la herencia de Carlos V, junto con la cruz de San Andrés, santo patrón del Condado de Borgoña, que ahora lucen nuestros borgoños locales con el orgullo que les da saber conectar cuatro puntos con dos líneas. Se lo contamos porque igual les pasa como a mi, que ven surgir el nombre “Reino de Borgoña” en algún libro y no tienen ni repajolera idea de a qué se refiere esto: pues es porque es un _Brand Name_ que ha viajado más que el baúl de la Piquer. Son invasores bárbaros y no lo saben. Sobre las monarquías germanas del tardoimperio y el alto medievo, en muchos casos son los antecesores de los estados-nación modernos, y por ello tremendamente idealizados en poemas y estatuas de mármol, así que aclaramos con rapidez que la realidad se aproximó bastante más al Cártel de Sinaloa. Analogía al canto: imaginen que el imperio actual se derrumba. Y no nos referimos específicamente a EEUU, sino al capitalismo. Imaginen que el capitalismo se derrumba, y con él los estados modernos, y en el vacío de poder resultante llegan unas bandas de moteros y toman el poder prometiéndole “protección” a la gente. Y la política ahora ya no consiste en gritarse “y tu más” en el Congreso, sino en bandas de moteros asentadas en La Moraleja, Neguri, Pedralbes o alguna urbanización megapija en Mejorada del Campo (previa expulsión/apiolamiento de los moradores anteriores), pegándose _yoyah_ unas con otras para marcar esferas de influencia, igual que lo harían pandilleros delimitando las zonas donde puede vender la coca cada uno. Y eso son básicamente las primeras instancias de las monarquías que nos dimos entre todos. **La serie** El caso es que estamos en los 30 años del Primer Reino Borgoño, en un mundo en el que la magia existe – o al menos los seres mágicos, llamados “los seres ancestrales”, como nornas, enanos o dragones. Pero “su tiempo se acaba”, porque los burgundios como buenos cristianos le da caza a todo lo que no debe ser, con Hagen von Tronje, un huérfano plebeyo que sobrevivió al ataque de un dragón, como Cazafantasmas en Jefe burgundio. Roma sigue existiendo, y la verdad, cuesta imaginar que un estado “moderno” como Roma no se traiga dragones a luchar contra gladiadores, el equivalente romano a llevarlos al Sálvame Deluxe. Pero bueno, aceptamos barco, y nos sumergimos en la corte de Worms, donde el rey Dankrat acaba de morir y le sucede su hijo Gunter. Dankrat todavía era un motero de la vieja escuela, curtido en las batallas originales, pero Gunter ya nació entre los algodones de Worms (que debería ser La Moraleja tomada por moteros, es decir, una colonia romana y románica con adornos bárbaros, no una ciudad medieval con un domo de estilo gótico-renacentista), y nos ha salido un poco flojo. Es consciente de ello y no quiere que la gente se de cuenta, así que rechaza las listas conjuntas con Aecio para sacar musculito. Pero los Hunos siguen allí, así que necesita una alianza. Una para la que pretende casar a su hermana Krimilda… pero Hagen le convence de que no, que mejor que en casa Krimilda no va a estar en ningún lado. Y entonces una _entente_ de pandilleros sajones y daneses llega a liarla parda, y pilla a los burgundios compuestos y sin aliados. Justo en ese momento también arriba a las puertas de la ciudad un héroe errante con su pandilla. Es Sigfrido, famoso en el mundillo entero como vencedor del último dragón, en cuya sangre se bañó para ser invulnerable, excepto por una hoja que cayó sobre su espalda y allí le dejó un punto flaco (en las versiones más paganas, también se come el corazón, adquiriendo así el habla de pájaros y bestias, pero los copistas cristianos tenían claro que sangre que se beba solo hay una). El matadragones ha llegado a su barrio, señora. Hagen, que se siente culpable por la no-alianza, tiene que hacer de tripas corazón y usar a Sigfrido para ganar la batalla a los dano-sajones. Cosa que Sigfrido hace, todo _sobrao_ , sin armadura ni obedecer órdenes ni nada. En la batalla Hagen pierde un ojo (era efectivamente tuerto, pero de décadas antes) y a su lugarteniente favorita, pero el pueblo solo tiene ojos para el brillante héroe Sigfrido. Pero más al este los hunos avanzan, se pone todo perdido de _refugees_ , y Aecio ha subido el precio de la protección, cual Trump tapando la decadencia de su imperio con más chulería que nunca. En esta situación, Gunter toma la decisión de “listas conjuntas sí, pero liderándolas yo”, un SUMAR en toda regla. O dicho de otra forma: alianzas matrimoniales. Una con Sigfrido casándole con Crimilda, y otra con Islandia, casándose él (Gunter) con una pava a la que nunca ha visto, la reina Brunilda de Islandia. En el siglo V, a Islandia aún le faltan cuatro siglos para ser descubierta, Brunilda aún es una valquiria, y la Open Intelligence Community tendría problemas para encontrar las sinergias militares de un puñado de cazadores de ballenas del Ártico de cara a repeler invasiones nómadas en Europa Central, pero es impresionante lo que cuatro monjes copistas y su aversión al sexo pueden hacer. Y Hagen, que sabe que Sigfrido y Brunilda tienen un pasado, lo anima todo, en plan “si lo digo yo nadie me cree, pero si digo adelante y fuerzo un _fauxpas_ , habré ganado e igual me puedo llevar a Crimilda al huerto”. Así que bajan en barco el Rin (viaje que necesariamente pasa al lado de Xanten, donde reina el padre de Sigfrido, sin que este sugiera ni parar a decir hola, señal de que la alta alcurnia del personaje es un invento posterior -posterior a algún Concordato, queremos decir- para agradar a gente que quería introducir el _conceto_ a los ignorantes plebeyos) y cruzan el mar. Islandia es una roca baldía donde la gente se aburre mogollón y se tiene que montar movidas para no perder la chaveta. Concretamente, la reina Brunilda les corta la cabeza a los pretendientes que no logren derrotarla en combate, cosa que les anuncia la tátara-tátara-tátara-abuela de Björk, pero nada, todo el mundo colado por una señora que, la verdad, tampoco es nada del otro mundo. Ah, pero es que es hija de los Dioses nórdicos o algo, así que Gunter no puede dejar de desearla. Y efectivamente logra derrotarla, pero solo con ayuda de algún tipo de magia oscura que implica beber sangre (las versiones cristianizadas, más castas, se inventan para ello una capa de invisibilidad), y se la trae de vuelta al reino con un anillo al dedo, que buena falta le hace. Selección borgoña busca alero-pivot para arrasar en la Liga Bárbara. La verdad es que toda esta parte, incluso reflejando una cierta realidad histórica, nos la sirven con un cierto tufillo “los Dioses Nórdicos nos salvarán de las hordas asiáticas y de esos sucios latinos aliados con ellas”. Con un bravo ejército de burgundios formado por civiles y/o jovencitos, nadie diría que 30 años antes esta gente se quedó con una provincia romana entera por sus huevos morenos, enfrentándose a pie contra hordas y hordas de soldados a caballo, y celebrándolo luego con una _rave_. Y con algo más: Sigfrido y Brunilda también retoman Lo Suyo, y además delante de todo el mundo. Y a Gunter (que ni siquiera ha ido a la guerra, sino que espera calentito en casa) esto ya no le gusta. Aquí cae la decisión de matar a Sigfrido. En el poema, es una pelea entre Crimilda y Brunilda sobre quién puede entrar primera en la iglesia, en el transcurso de la cual Crimilda humilla públicamente a Brunilda, y que Hagen usa como excusa, frente a la indecisión de Gunter. Aquí, Gunter pone cara de cocinero al que le han devuelto un plato a la cocina, y va soltando frasecitas como “ya no eres mi amigo, Hagen” – coño, ¡que el pavo en el trono no puede tener amigos! Así que nada, Hagen se encarga del trabajito, solo que en vez de a traición por la espalda, aquí lo intenta honrosamente de hombre a hombre. Y claro, está a punto de perder, pero llega Gunter y hace algo útil tras cinco horas de metraje. Y aquí cierra la serie, con el funeral de Sigfrido, Hagen asumiendo la defensa de la monarquía a unos niveles que tendrían a la redacción del ABC con lágrimas brotando y en posición de firmes, y Crimilda jurando venganza sobre su panza preñada. Vamos, que la han dejado botando para la segunda parte, con hunos y romanos y todo, pero aquí ya les servimos la crónica. **Nibelungos** **Sigfrido** : el Héroe. Así, en mayúscula, y no hay mucho más, por lo que cualquier intento de darle “drama” o “profundidad” tiene que fallar: es un guaperas fortachón con ganas de gastar bromas propias de adolescente, y nunca evoluciona más allá de eso. Simplón y algo confiado. Claro, cuando tienes manos como jamones la gente no suele intentar engañarte. Por eso es tan querido a ciertos alemanes, sobre todo a los que tampoco quisieron evolucionar más allá de eso. En ese sentido la serie falla un poco: el actor es demasiado bajito y esmirriado, y un pelín demasiado mayor (32 años) para un pandillero juvenil medieval, y encima le buscan dar un poco de profundidad dramática. Y él no está para eso. ¡Si lo primero que dice (copiado literal del cantar) tras entrar como invitado en Worms es “ _bonito palacio y bonito reino, vamos a batirnos en duelo por él_ ”! Es literalmente un imbécil sin modales. Y además asquerosamente rico, tesoro de los nibelungos mediante, aunque en la serie esa parte no se menciona. De hecho, una parte importante del lavado de cara cristiano de la gesta original es que Sigfrido, originalmente un _self made heroe_ criado por un herrero, pasa a ser hijo de reyes. La serie busca el centro y dice que es hijo de reyes criado por un herrero, WTF, cual si el Preparado, en vez de mandar a Leonor al pseudo-Hogwarts ese en Gales, la hubiese inscrito en un módulo FP de tornero-fresador en Albacete. Y los reyes, claro, son buena gente y no necesitan robar porque el dinero y el talante lo traen de casa. Y por eso, niños, necesitamos una monarquía. Pero tiene que ser rica, si no, no funciona. (En cuanto al origen del tesoro: en sus viajes por el mundo se pasó por Noruega, donde el rey Nibelunc acababa de morir, y sus dos hijos (los primeros “nibeluncos” o nibelungos) se pelean por el tesoro de la herencia. Le piden a Sigfrido que medie y le prometen un justo pago, pero da igual lo que Sigfrido proponga, siempre un hermano protesta. Finalmente, los hermanos se dicen “ _oche, este nos quiere engañar a los dos_ ” y le atacan. Sigfrido los mata en defensa propia (a ellos y a todo el _entourage_) y así se queda con el “tesoro de los nibelungos” y con el derecho a llamarse “nibelungo”, otro nombre que viaja más que el representante de la Coca Cola.) **** **Hagen von Tronje** : el JEMAD de los burgundios. En las versiones canónicas es un noble, lejanamente emparentado con el rey, que de hecho le llama “tío” en varias ocasiones. En esta versión, es un huérfano de campesinos que ha perdido a su familia por culpa de los “seres antiguos”. Claro, esto es necesario para que pueda colarse por Krimilda sin que sea _Habsburgo-cringe_. Aún así, le mantienen el “von Tronje” que ya no tiene mucho sentido, y también desparecen sus parientes Dankwart y Ortwin von Metz, secundarios de lujo del cantar. Aunque el cantar parezca centrado en Sigfrido, Hagen es el verdadero protagonista. Y si Sigfrido es la sublimación de lo que los alemanes quieren ser, Hagen es la deposición de lo que realmente son, y así se los ha tratado mucho tiempo. Hagen es una _peazo_ máquina de matar, astuto y desconfiado, y con un fuerte componente de codicia: muerto Sigfrido, se las arregla con engaños para robar el tesoro de los nibelungos, pero no para si sino para el reino (y es la posesión del mismo la que hace que los burgundios se llamen desde entonces y hasta el final del poema “nibelungos”). Y cuando hay que hacer una visita social a Atila que acabará en matanza, pues él se apunta pese a verlo venir. La dura vida del vasallo. **Gunter** : el Rey Flojito. No sé si es intencionado, pero los productores han cogido a un actor austriaco, y si ven la serie en alemán, oirán que de vez en cuando se le escapa un deje, especialmente en los momentos de nerviosismo. Algo que casa estupendamente con el prejuicio prusiano alemán de los austriacos como flojuchos indecisos decadentes, italianizados si me apuran, más entregados al _dolce far niente_ que a guerrear. Gunter se encoña con Brunilda sin siquiera haberla visto, y de hecho no para de hablar de ella incluso durante los preparativos de una batalla, con Hagen poniendo cara de poker pero pensando “ _estamos a punto de morir y tu me hablas de tu crush_ ”. Esa es la medida de su incompetencia como rey, y lo remata sentándose en el trono cubata en mano, y quedándose en casa mientras los demás, incluida su esposa, están ahí fuera guerreando contra los hunos. Es que uno está tentado de señalarle al Campechano y decir “ _mira, este tío se zumbó a docenas de mujeres y la prensa seria de su país ni siquiera lo olió, un poquito de profesionalidad, por favor_ ”. Gunter tiene dos hermanos, llamados Gernot y Giselher, que por la aliteración siempre me parecieron de chiste, pero la serie intenta darle su mini-arco a Gernot, que lentamente se está convirtiendo en uno de los “seres ancestrales”. **Brunilda** : valquiria encerrada por Wotan/Odin en un volcán, donde yace en una especie de sueño perpetuo, y de donde la rescata Sigfrido mediante un polvo que la despierta y hace humana. Como Sigfrido parece haber sido un _natural_ con las féminas, Brunilda se enamora locamente de él. En cierto modo, la Blancanieves primigenia. Aunque jo-der, ¡cómo ha cambiado el cuento! Solo que Sigfrido -tras prometer una boda- desaparece para seguir con sus aventuras, que eventualmente le llevarán a Worms, donde se casará con Crimilda. Y todavía tiene la desvergüenza de ayudar a Gunter a vencerla y obligarla a casarse con otro. Un imbécil maleducado y amoral, ya lo dijimos. A los copistas cristianos esta _backstory_ como que les daba yuyu. Por eso, a Brunilda la rebajan a pentatleta de la RDA, pero por necesidades de guion no la pueden eliminar, ya que es su Conflicto de las Reinas con Crimilda el que pondrá en marcha el drama en todo su esplendor. Y como excusa/explicación hacen que Sigfrido se presente a la vuelta como vasallo de Gunter, porque Brunilda nunca jamás se rebajará a casarse o desear a un vasallo (la serie lo refleja, aunque el público actual quizás es demasiado democrático para apreciarlo). Hohlbein (o la serie), sin embargo, se salen por la tangente y la convierten en un arma de destrucción masiva con la que enfrentarse con éxito al todopoderoso ejército de Atila. Que es lo que ella quiere, lo de ser reina y aprender el idioma de sus súbditos como que la aburre. Joder Patxi, ¿estamos a princesitas o a matanzas? **Valoración** Pues interesante y se ve rápido, pero tampoco el “Juego de Tronos alemán” que nos quiere vender RTL (cadena que yo les vendo a ustedes como “la Telecinco alemana”). Y además lo han dejado a medias, joder, y yo venga a ver y a pensar “¿cómo van a meter lo que queda en X episodios?” Pues porque no lo hacen, y por ahora nadie ha dicho nada de una continuación, y Hohlbein tampoco ha escrito ninguna, y eso que la novela es de 1987. Por eso básicamente les presentamos aquí la crónica. Las leyendas medievales germanas son bastante más interesantes de lo que su asociación con ciertos admiradores de Wagner podría sugerir. Parte del ideario cultural que lleva hasta DARK ya está por ahí (las otras partes las añadieron la Guerra de los 30 Años y Lutero, este último también en Worms, por cierto), como la inevitabilidad del destino y la futilidad de luchar contra él, pero que lo haremos de todas formas porque KARTOFFELN. En ese sentido, la serie es una interesante reinterpretación, cuando (como este su humilde servidor) ya llevas catadas media docena de versiones que se han rozado en diverso grado con la versión canónica. La saga canónica era, de hecho, mi final soñado para Juego de Tronos. Porque en Juego de Tronos montaron un elenco, luego los fueron matando un poco aleatoriamente, y en el _series finale_ han tirado los dados y se han calzado a un cuarto o así, no recuerdo bien, el caso es que sin mucho sistema. En cambio, en este cantar épico se tiran creando y creando personajes, incluso metiendo luego a otros personajes de otras leyendas… y en el _cantares finale_ primero los dividen en dos bandos (crimildos y hagensios, por así decir) y luego los lanzan unos contra otros hasta que no queda ni el corneta. Todo Westeros dividido entre khalesos y tiriones, o algo así, y a muerte. Eso sí habría sido digno de verse. ¿Who has a better story than Bran? Fucking every Nibelungo!! **Compartir:** Tweet

Una serie ambiciosa, de producción europea, reinterpreta el Cantar de los Nibelungos, inspiración de la obra de grandes literatos como Tolkien

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## Nibelungos: la Guerra de los reinos (Movistar+, 2025) Por Carlos Jenal | Deja tu comentario » Han sacado nueva serie del Cantar de los Nibelungos, y no nos hemos podido resistir a repetir nuestras obsesiones con la Ilíada, pero esta vez en alemán, para lo que además les sugerimos esta obra del destacado propagandista nazi Joachim Fernau que psicoanaliza muy bien la saga. Bueno, en realidad esta adaptación empezó como una película en 2024, y posteriormente se emitió como miniserie de seis episodios en la cadena RTL. Película y serie, además, se basan en una novela -que no me he leído- del escritor Wolfgang Hohlbein, del que sí he leído bastante. Hohlbein, alias “el Stephen King alemán”, es un señor dedicado a producir dos cosas: niños (seis por ahora) y libros. Unos 200 lleva, generalmente ladrillos de apreciable grosor, incluyendo vampiros, ciencia ficción, relatos postapocalípticos, terror gótico, novelizar temporadas de Stargate SG-1, revisitar mitos, y -en un pecadillo de juventud- ocho novelas de Indiana Jones que a mi me parecen la mejor adaptación del personaje fuera de las dos películas buenas. Si estas producciones les parecen incompatibles, tengan en cuenta que su hija Rebecca ha colaborado en varias de sus obras: ¡ambas cosas se retroalimentan! Los Nibelungos son el cantar de gesta por excelencia de la literatura germana medieval, así que solo era cuestión de tiempo que _Herr_ toco-todos-los-palos Hohlbein le diera una vuelta. Y además con una idea interesante. Ya saben que yo soy purista cuando se trata de adaptaciones, pero la cosa del Cantar es que ¡realmente no hay una versión “pura”! Lo que hay en los nibelungos es una evolución, a lo largo de 37 manuscritos medievales (¡y esos son los que han sobrevivido!), comenzando con relatos paganos (y que reflejan valores y criaturas paganos) a los que posteriormente se les aplica un lavado de cara cristiano, hasta que algún genio desconocido toma varias gestas hasta entonces separadas y las funde en un único cantar. Pero como era alemán y no griego, lo importante era LA OVRA y no EL ONVRE, así que los germanistas se tienen que contentar con llamar “Manuscrito C de Donaueschingen” o algo semejante a la versión oficial, mientras que los griegos, más avispados, tuvieron (o se inventaron) a un carismático rapsoda, Homero, y con eso ya habían fijado la versión canónica, porque como vas a tener a un autor más molón que un ciego nacido en una isla del Egeo de cuyo nombre no puedo acordarme. Volviendo a la obra, uno enseguida ve dos mitades muy obvias: la parte de Sigfrido hasta la muerte de este (el “cantar de Sigfrido”), y el _Untergang_ de los nibelungos/burgundios a manos de los hunos (el “Lamento”). Aderezado todo ello con alguna fazaña propia de Sigfrido, matando al dragón, obteniendo sus cacharros mágicos, o robando el tesoro de los nibelungos. Eso es porque en tiempos paganos esto eran dos obras separadas que luego se unieron. Y en ese cantar fusionado por el anónimo genio de Donaueschingen C o Hohenems-München A o el manuscrito que sea, los únicos personajes que están desde el minuto uno hasta el silbido final y que realmente nos importan son Hagen y Crimilda. Y aquí la idea de Hohlbein: que hay una relación especial entre ellos que dé continuidad a un relato que si no estaría partido en dos. Concretamente, que Hagen está colado por Crimilda, a cuya mano por desgracia no puede aspirar, ya que ella es de sangre real y él un simple plebeyo. Y así el cantar se convierte en la historia de como Hagen mata a Sigfrido por celos y el amor se torna a odio, y como en ese odio perecen todos y se hunde el reino de los burgundios. Sí, no hemos puesto aviso de SPOILERS pese a que habrá unos cuantos, pero joder, que esto es un cantar que ya olía a rancio cuando Mío Cid empezaba a asomarse a los 40 Principales. **Interludio con cruz de Borgoña** Metemos aquí tres párrafos histórico-petulantes acerca de los burgundios/borgoños. A veces, en el devenir histórico, aparecen pueblos de la nada. Nadie los conoce, no aparecen en fuentes anteriores, y ¡zas!, de repente saltan desnudos al campo y la lían parda. Toca entonces determinar su origen. Arqueólogos modernos aquí empiezan a hablar de culturas cerámicas y haplogrupos, pero los historiadores de la antigüedad lo tenían muy claro: si es un pueblo nómada de las estepas, su origen es las montañas Altai. Y si son rubios y brutos, su origen (naciendo de la misma tierra, probablemente) está en Escandinavia, preferentemente en algún accidente geográfico con nombre similar. Así, a los godos se les diagnosticó un origen en Gotlandia, y a los burgundios/borgoños pues en Bornholm. Para los siglos II-IV, ya se sitúan vagamente en la triple esquina Alemania-Polonia-Chequia. Y en el año 406, se apuntan junto a otras tribus a la operación Paso del Rin, su salto al escenario. Sin embargo, mientras francos y alamanes se van de razzias por el Imperio Romano, los burgundios se conforman con la primera parcelita nada más cruzar el rio, los territorios alrededor de la ciudad romana de Vormatia, actual Worms, 20 kilómetros al sur de Frankfurt, y allí fundan el Primer Reino Borgoño. Pero Roma sigue ahí, y el general Aecio intenta romanizarlos, que no PSOEizarlos, con la probada fórmula (que además muestran en la serie) de toda la vida: ¡que viene la Derechona ™! ¡La Derechona de los Hunos bajo Atila, arrasando con todos los derechos sociales y expulsando a pobres refugiados al gélido invierno! (Cosa que los burgundios también hacen, pero con rostro humano y talante progresista.) ¡La única salida es que las fuerzas progresistas nos unamos bajo el liderazgo de la más fuerte (es decir, de Roma) y luchemos juntos! Pero los burgundios dicen “paso, estamos bien solos”, y entonces Aecio, cual PSOE con la Judicatura Derechona, le deja caer a Atila que, oye, si vas a por los perroflautas esos de Worms, que sepas que yo no pienso mover un dedo por ellos (nota: entremedias, los burgundios intentan hacerse con la Bélgica romana). Así que llegan los hunos y arrasan el Primer Reino. 30 añitos apenas ha durado el invento. Ese es el trasfondo histórico del Cantar, que intenta transformar la derrota en victoria moral. “Nos destruyeron, pero bien que les costó.” No obstante, Algunos burgundios sobreviven, y Aecio los asienta en el Valle del Ródano, donde siguen cuando el Imperio Romano de Occidente se derrumba. En el sindiós posterior, los líderes burgundios fundan allí un Segundo Reino Burgundio/Borgoño, que bascula con cuidado entre los francos y los longobardos durante el siglo VI, pero al cabo de otros 50 añitos los francos prevalecen y los burgundios pierden su independencia y se disuelven en Francia, donde “Borgoña”, sin embargo, será el nombre de varias entidades territoriales que cada vez se extienden más al norte… hasta que en el siglo XV la parte más al norte, el ducado de Borgoña, se convierte en reino independiente, el Tercer Reino, y mediante políticas matrimoniales se expande aún más al norte y ahora llega hasta los Países Bajos. De nuevo encajados entre dos superpotencias, en este caso Francia y el Sacro Imperio, buscarán una alianza con los Habsburgo, y así el conglomerado absurdo de territorios acaba en la herencia de Carlos V, junto con la cruz de San Andrés, santo patrón del Condado de Borgoña, que ahora lucen nuestros borgoños locales con el orgullo que les da saber conectar cuatro puntos con dos líneas. Se lo contamos porque igual les pasa como a mi, que ven surgir el nombre “Reino de Borgoña” en algún libro y no tienen ni repajolera idea de a qué se refiere esto: pues es porque es un _Brand Name_ que ha viajado más que el baúl de la Piquer. Son invasores bárbaros y no lo saben. Sobre las monarquías germanas del tardoimperio y el alto medievo, en muchos casos son los antecesores de los estados-nación modernos, y por ello tremendamente idealizados en poemas y estatuas de mármol, así que aclaramos con rapidez que la realidad se aproximó bastante más al Cártel de Sinaloa. Analogía al canto: imaginen que el imperio actual se derrumba. Y no nos referimos específicamente a EEUU, sino al capitalismo. Imaginen que el capitalismo se derrumba, y con él los estados modernos, y en el vacío de poder resultante llegan unas bandas de moteros y toman el poder prometiéndole “protección” a la gente. Y la política ahora ya no consiste en gritarse “y tu más” en el Congreso, sino en bandas de moteros asentadas en La Moraleja, Neguri, Pedralbes o alguna urbanización megapija en Mejorada del Campo (previa expulsión/apiolamiento de los moradores anteriores), pegándose _yoyah_ unas con otras para marcar esferas de influencia, igual que lo harían pandilleros delimitando las zonas donde puede vender la coca cada uno. Y eso son básicamente las primeras instancias de las monarquías que nos dimos entre todos. **La serie** El caso es que estamos en los 30 años del Primer Reino Borgoño, en un mundo en el que la magia existe – o al menos los seres mágicos, llamados “los seres ancestrales”, como nornas, enanos o dragones. Pero “su tiempo se acaba”, porque los burgundios como buenos cristianos le da caza a todo lo que no debe ser, con Hagen von Tronje, un huérfano plebeyo que sobrevivió al ataque de un dragón, como Cazafantasmas en Jefe burgundio. Roma sigue existiendo, y la verdad, cuesta imaginar que un estado “moderno” como Roma no se traiga dragones a luchar contra gladiadores, el equivalente romano a llevarlos al Sálvame Deluxe. Pero bueno, aceptamos barco, y nos sumergimos en la corte de Worms, donde el rey Dankrat acaba de morir y le sucede su hijo Gunter. Dankrat todavía era un motero de la vieja escuela, curtido en las batallas originales, pero Gunter ya nació entre los algodones de Worms (que debería ser La Moraleja tomada por moteros, es decir, una colonia romana y románica con adornos bárbaros, no una ciudad medieval con un domo de estilo gótico-renacentista), y nos ha salido un poco flojo. Es consciente de ello y no quiere que la gente se de cuenta, así que rechaza las listas conjuntas con Aecio para sacar musculito. Pero los Hunos siguen allí, así que necesita una alianza. Una para la que pretende casar a su hermana Krimilda… pero Hagen le convence de que no, que mejor que en casa Krimilda no va a estar en ningún lado. Y entonces una _entente_ de pandilleros sajones y daneses llega a liarla parda, y pilla a los burgundios compuestos y sin aliados. Justo en ese momento también arriba a las puertas de la ciudad un héroe errante con su pandilla. Es Sigfrido, famoso en el mundillo entero como vencedor del último dragón, en cuya sangre se bañó para ser invulnerable, excepto por una hoja que cayó sobre su espalda y allí le dejó un punto flaco (en las versiones más paganas, también se come el corazón, adquiriendo así el habla de pájaros y bestias, pero los copistas cristianos tenían claro que sangre que se beba solo hay una). El matadragones ha llegado a su barrio, señora. Hagen, que se siente culpable por la no-alianza, tiene que hacer de tripas corazón y usar a Sigfrido para ganar la batalla a los dano-sajones. Cosa que Sigfrido hace, todo _sobrao_ , sin armadura ni obedecer órdenes ni nada. En la batalla Hagen pierde un ojo (era efectivamente tuerto, pero de décadas antes) y a su lugarteniente favorita, pero el pueblo solo tiene ojos para el brillante héroe Sigfrido. Pero más al este los hunos avanzan, se pone todo perdido de _refugees_ , y Aecio ha subido el precio de la protección, cual Trump tapando la decadencia de su imperio con más chulería que nunca. En esta situación, Gunter toma la decisión de “listas conjuntas sí, pero liderándolas yo”, un SUMAR en toda regla. O dicho de otra forma: alianzas matrimoniales. Una con Sigfrido casándole con Crimilda, y otra con Islandia, casándose él (Gunter) con una pava a la que nunca ha visto, la reina Brunilda de Islandia. En el siglo V, a Islandia aún le faltan cuatro siglos para ser descubierta, Brunilda aún es una valquiria, y la Open Intelligence Community tendría problemas para encontrar las sinergias militares de un puñado de cazadores de ballenas del Ártico de cara a repeler invasiones nómadas en Europa Central, pero es impresionante lo que cuatro monjes copistas y su aversión al sexo pueden hacer. Y Hagen, que sabe que Sigfrido y Brunilda tienen un pasado, lo anima todo, en plan “si lo digo yo nadie me cree, pero si digo adelante y fuerzo un _fauxpas_ , habré ganado e igual me puedo llevar a Crimilda al huerto”. Así que bajan en barco el Rin (viaje que necesariamente pasa al lado de Xanten, donde reina el padre de Sigfrido, sin que este sugiera ni parar a decir hola, señal de que la alta alcurnia del personaje es un invento posterior -posterior a algún Concordato, queremos decir- para agradar a gente que quería introducir el _conceto_ a los ignorantes plebeyos) y cruzan el mar. Islandia es una roca baldía donde la gente se aburre mogollón y se tiene que montar movidas para no perder la chaveta. Concretamente, la reina Brunilda les corta la cabeza a los pretendientes que no logren derrotarla en combate, cosa que les anuncia la tátara-tátara-tátara-abuela de Björk, pero nada, todo el mundo colado por una señora que, la verdad, tampoco es nada del otro mundo. Ah, pero es que es hija de los Dioses nórdicos o algo, así que Gunter no puede dejar de desearla. Y efectivamente logra derrotarla, pero solo con ayuda de algún tipo de magia oscura que implica beber sangre (las versiones cristianizadas, más castas, se inventan para ello una capa de invisibilidad), y se la trae de vuelta al reino con un anillo al dedo, que buena falta le hace. Selección borgoña busca alero-pivot para arrasar en la Liga Bárbara. La verdad es que toda esta parte, incluso reflejando una cierta realidad histórica, nos la sirven con un cierto tufillo “los Dioses Nórdicos nos salvarán de las hordas asiáticas y de esos sucios latinos aliados con ellas”. Con un bravo ejército de burgundios formado por civiles y/o jovencitos, nadie diría que 30 años antes esta gente se quedó con una provincia romana entera por sus huevos morenos, enfrentándose a pie contra hordas y hordas de soldados a caballo, y celebrándolo luego con una _rave_. Y con algo más: Sigfrido y Brunilda también retoman Lo Suyo, y además delante de todo el mundo. Y a Gunter (que ni siquiera ha ido a la guerra, sino que espera calentito en casa) esto ya no le gusta. Aquí cae la decisión de matar a Sigfrido. En el poema, es una pelea entre Crimilda y Brunilda sobre quién puede entrar primera en la iglesia, en el transcurso de la cual Crimilda humilla públicamente a Brunilda, y que Hagen usa como excusa, frente a la indecisión de Gunter. Aquí, Gunter pone cara de cocinero al que le han devuelto un plato a la cocina, y va soltando frasecitas como “ya no eres mi amigo, Hagen” – coño, ¡que el pavo en el trono no puede tener amigos! Así que nada, Hagen se encarga del trabajito, solo que en vez de a traición por la espalda, aquí lo intenta honrosamente de hombre a hombre. Y claro, está a punto de perder, pero llega Gunter y hace algo útil tras cinco horas de metraje. Y aquí cierra la serie, con el funeral de Sigfrido, Hagen asumiendo la defensa de la monarquía a unos niveles que tendrían a la redacción del ABC con lágrimas brotando y en posición de firmes, y Crimilda jurando venganza sobre su panza preñada. Vamos, que la han dejado botando para la segunda parte, con hunos y romanos y todo, pero aquí ya les servimos la crónica. **Nibelungos** **Sigfrido** : el Héroe. Así, en mayúscula, y no hay mucho más, por lo que cualquier intento de darle “drama” o “profundidad” tiene que fallar: es un guaperas fortachón con ganas de gastar bromas propias de adolescente, y nunca evoluciona más allá de eso. Simplón y algo confiado. Claro, cuando tienes manos como jamones la gente no suele intentar engañarte. Por eso es tan querido a ciertos alemanes, sobre todo a los que tampoco quisieron evolucionar más allá de eso. En ese sentido la serie falla un poco: el actor es demasiado bajito y esmirriado, y un pelín demasiado mayor (32 años) para un pandillero juvenil medieval, y encima le buscan dar un poco de profundidad dramática. Y él no está para eso. ¡Si lo primero que dice (copiado literal del cantar) tras entrar como invitado en Worms es “ _bonito palacio y bonito reino, vamos a batirnos en duelo por él_ ”! Es literalmente un imbécil sin modales. Y además asquerosamente rico, tesoro de los nibelungos mediante, aunque en la serie esa parte no se menciona. De hecho, una parte importante del lavado de cara cristiano de la gesta original es que Sigfrido, originalmente un _self made heroe_ criado por un herrero, pasa a ser hijo de reyes. La serie busca el centro y dice que es hijo de reyes criado por un herrero, WTF, cual si el Preparado, en vez de mandar a Leonor al pseudo-Hogwarts ese en Gales, la hubiese inscrito en un módulo FP de tornero-fresador en Albacete. Y los reyes, claro, son buena gente y no necesitan robar porque el dinero y el talante lo traen de casa. Y por eso, niños, necesitamos una monarquía. Pero tiene que ser rica, si no, no funciona. (En cuanto al origen del tesoro: en sus viajes por el mundo se pasó por Noruega, donde el rey Nibelunc acababa de morir, y sus dos hijos (los primeros “nibeluncos” o nibelungos) se pelean por el tesoro de la herencia. Le piden a Sigfrido que medie y le prometen un justo pago, pero da igual lo que Sigfrido proponga, siempre un hermano protesta. Finalmente, los hermanos se dicen “ _oche, este nos quiere engañar a los dos_ ” y le atacan. Sigfrido los mata en defensa propia (a ellos y a todo el _entourage_) y así se queda con el “tesoro de los nibelungos” y con el derecho a llamarse “nibelungo”, otro nombre que viaja más que el representante de la Coca Cola.) **** **Hagen von Tronje** : el JEMAD de los burgundios. En las versiones canónicas es un noble, lejanamente emparentado con el rey, que de hecho le llama “tío” en varias ocasiones. En esta versión, es un huérfano de campesinos que ha perdido a su familia por culpa de los “seres antiguos”. Claro, esto es necesario para que pueda colarse por Krimilda sin que sea _Habsburgo-cringe_. Aún así, le mantienen el “von Tronje” que ya no tiene mucho sentido, y también desparecen sus parientes Dankwart y Ortwin von Metz, secundarios de lujo del cantar. Aunque el cantar parezca centrado en Sigfrido, Hagen es el verdadero protagonista. Y si Sigfrido es la sublimación de lo que los alemanes quieren ser, Hagen es la deposición de lo que realmente son, y así se los ha tratado mucho tiempo. Hagen es una _peazo_ máquina de matar, astuto y desconfiado, y con un fuerte componente de codicia: muerto Sigfrido, se las arregla con engaños para robar el tesoro de los nibelungos, pero no para si sino para el reino (y es la posesión del mismo la que hace que los burgundios se llamen desde entonces y hasta el final del poema “nibelungos”). Y cuando hay que hacer una visita social a Atila que acabará en matanza, pues él se apunta pese a verlo venir. La dura vida del vasallo. **Gunter** : el Rey Flojito. No sé si es intencionado, pero los productores han cogido a un actor austriaco, y si ven la serie en alemán, oirán que de vez en cuando se le escapa un deje, especialmente en los momentos de nerviosismo. Algo que casa estupendamente con el prejuicio prusiano alemán de los austriacos como flojuchos indecisos decadentes, italianizados si me apuran, más entregados al _dolce far niente_ que a guerrear. Gunter se encoña con Brunilda sin siquiera haberla visto, y de hecho no para de hablar de ella incluso durante los preparativos de una batalla, con Hagen poniendo cara de poker pero pensando “ _estamos a punto de morir y tu me hablas de tu crush_ ”. Esa es la medida de su incompetencia como rey, y lo remata sentándose en el trono cubata en mano, y quedándose en casa mientras los demás, incluida su esposa, están ahí fuera guerreando contra los hunos. Es que uno está tentado de señalarle al Campechano y decir “ _mira, este tío se zumbó a docenas de mujeres y la prensa seria de su país ni siquiera lo olió, un poquito de profesionalidad, por favor_ ”. Gunter tiene dos hermanos, llamados Gernot y Giselher, que por la aliteración siempre me parecieron de chiste, pero la serie intenta darle su mini-arco a Gernot, que lentamente se está convirtiendo en uno de los “seres ancestrales”. **Brunilda** : valquiria encerrada por Wotan/Odin en un volcán, donde yace en una especie de sueño perpetuo, y de donde la rescata Sigfrido mediante un polvo que la despierta y hace humana. Como Sigfrido parece haber sido un _natural_ con las féminas, Brunilda se enamora locamente de él. En cierto modo, la Blancanieves primigenia. Aunque jo-der, ¡cómo ha cambiado el cuento! Solo que Sigfrido -tras prometer una boda- desaparece para seguir con sus aventuras, que eventualmente le llevarán a Worms, donde se casará con Crimilda. Y todavía tiene la desvergüenza de ayudar a Gunter a vencerla y obligarla a casarse con otro. Un imbécil maleducado y amoral, ya lo dijimos. A los copistas cristianos esta _backstory_ como que les daba yuyu. Por eso, a Brunilda la rebajan a pentatleta de la RDA, pero por necesidades de guion no la pueden eliminar, ya que es su Conflicto de las Reinas con Crimilda el que pondrá en marcha el drama en todo su esplendor. Y como excusa/explicación hacen que Sigfrido se presente a la vuelta como vasallo de Gunter, porque Brunilda nunca jamás se rebajará a casarse o desear a un vasallo (la serie lo refleja, aunque el público actual quizás es demasiado democrático para apreciarlo). Hohlbein (o la serie), sin embargo, se salen por la tangente y la convierten en un arma de destrucción masiva con la que enfrentarse con éxito al todopoderoso ejército de Atila. Que es lo que ella quiere, lo de ser reina y aprender el idioma de sus súbditos como que la aburre. Joder Patxi, ¿estamos a princesitas o a matanzas? **Valoración** Pues interesante y se ve rápido, pero tampoco el “Juego de Tronos alemán” que nos quiere vender RTL (cadena que yo les vendo a ustedes como “la Telecinco alemana”). Y además lo han dejado a medias, joder, y yo venga a ver y a pensar “¿cómo van a meter lo que queda en X episodios?” Pues porque no lo hacen, y por ahora nadie ha dicho nada de una continuación, y Hohlbein tampoco ha escrito ninguna, y eso que la novela es de 1987. Por eso básicamente les presentamos aquí la crónica. Las leyendas medievales germanas son bastante más interesantes de lo que su asociación con ciertos admiradores de Wagner podría sugerir. Parte del ideario cultural que lleva hasta DARK ya está por ahí (las otras partes las añadieron la Guerra de los 30 Años y Lutero, este último también en Worms, por cierto), como la inevitabilidad del destino y la futilidad de luchar contra él, pero que lo haremos de todas formas porque KARTOFFELN. En ese sentido, la serie es una interesante reinterpretación, cuando (como este su humilde servidor) ya llevas catadas media docena de versiones que se han rozado en diverso grado con la versión canónica. La saga canónica era, de hecho, mi final soñado para Juego de Tronos. Porque en Juego de Tronos montaron un elenco, luego los fueron matando un poco aleatoriamente, y en el _series finale_ han tirado los dados y se han calzado a un cuarto o así, no recuerdo bien, el caso es que sin mucho sistema. En cambio, en este cantar épico se tiran creando y creando personajes, incluso metiendo luego a otros personajes de otras leyendas… y en el _cantares finale_ primero los dividen en dos bandos (crimildos y hagensios, por así decir) y luego los lanzan unos contra otros hasta que no queda ni el corneta. Todo Westeros dividido entre khalesos y tiriones, o algo así, y a muerte. Eso sí habría sido digno de verse. ¿Who has a better story than Bran? Fucking every Nibelungo!! **Compartir:** Tweet

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