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witchy Kat
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Me gustan las brujas, escribir, leer, el otoño y los perros. De momento, podéis leerme en ebuki: https://ebuki.es/author/kathia-seco
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · Nov 17
Hilo de dónde leerme y proyectos escritoriles ✨
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🍂Cris🍂 @teconmerricat.bsky.social · 10h
Día 10. Bruja #Writeober
La imagen de fondo es la entrada de una cueva en el bosque. Sobre ella está el siguiente poema en letras amarillas: Perdida en el bosque, dentro de una cueva, la bruja da forma al humo de una hoguera: le hace cabeza, dos cuernos y piernas antes de que escape por entre las grietas sin haberle dado siquiera su nombre. La bruja le habla, pero no responde. Escucha en silencio sus dudas y penas hasta que se agote la leña de roble. Abajo a la derecha está mi usuario @teconmerricat
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🍂Cris🍂 @teconmerricat.bsky.social · 10h
Día 11. Desván #Writeober
El fondo es una imagen blanca con la sombra gris de una bailarina de ballet con los brazos en alto. Sobre ella está el siguiente poema en letras grises: Danza con un tutú blanco, entre cajas del desván, al son de un viejo joyero sin pensar en qué dirán los miembros de la familia que en la noche escucharán sus nuevos pasos de baile, pero jamás los verán. Abajo a la derecha está mi usuario @teconmerricat
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 21h
#Writeober #10: Bruja

El fragmento de esta palabra es especial para mí, porque es un extracto del inicio de #ProyectoMadre 🏔️🤭
Es en el centro del bosque, allí donde la luz no llega y tampoco lo hace el hombre, donde habita la Bruja Custodia, a quien las leyendas han tratado con exagerado menoscabo. Dicen de ella que su pelo crece del sotobosque y se le enreda en el cuerpo antes de inscrustársele en el cráneo; que sus uñas se asemejan a las garras de un cuervo y que sus dientes son espinas arrancadas de un rosal. Dicen también que vaga desnuda por la foresta, sin más ropa que la niebla, y que su piel está cubierta de pelo, plumas y escamas; que su sangre es resina, que le crecen tréboles entre los dedos, y que es tan vieja como la propia montaña. Cuentan que jamás ha vivido entre humanos, que se la expulsó de la aldea sin cortarle siquiera el cordón umbilical; que a su madre la mancilló un demonio y murió desangrada en el parto por culpa de tal blasfemia; que a la niña la crió la bestia de barro y hierba, y que quien consigue verla no vive para contarlo.
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 20h
#Writeober #11: Desván
Radka vive en el desván, pero no lo sabe nadie. Los niños lo sospechan, pues por más que lo intenta la joven es incapaz de no hacer ruido cuando se desplaza. Los viejos tablones de madera crujen bajo sus pies aunque el movimiento sea delicado, pero la madre de los pequeños se lo achaca a las ratas y ya ha llamado varias veces a los exterminadores de plagas, de quienes Radka ha tenido que esconderse entre jerseys viejos y telarañas. Los hombres juran no haber visto ningún indicio de roedores, pero los ruidos persisten y a la mujer le escama. Solo el padre sabe que ahí vive la muchacha, y en escasas ocasiones, cuando no hay nadie más en la casa, le permite descender las carcomidas escaleras que bajan desde el ático para respirar aire fresco, sentir la luz del sol y dormir en un colchón, si bien solo le autoriza esto último después de hacer lo que él quiere, algo que a ella no le ha gustado nunca. No puede evitar observar, sin embargo, que los tablones del dormitorio no crujen como los del desván, y ese extraño silencio le resulta tan placentero que a veces se siente tentada hasta de abrazar el suelo. Radka vive en el desván, pero si ese hombre la hubiera dejado aprender a pensar sabría que lo que ella llama vida es una trampa pegajosa, alquitranada, un robo de lo que podría haber sido y de lo que ya no podrá ser nunca, y esa sensación le late en el cuerpo pero no le sabe poner palabras porque nadie le ha enseñado a utilizarlas. La joven se conforma con mirar las vidas de los demás por la ventana del ático, opacada por el polvo, y con apreciar los momentos en los que nadie va a verla, pero eso cambiará pronto, porque para su desgracia, y según el padre por su culpa, el vientre ha empezado a hinchársele.
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 19h
a young boy is laughing with his mouth open in a striped shirt .
ALT: a young boy is laughing with his mouth open in a striped shirt .
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Antología de Cabezología 🐉 @antocabezologia.bsky.social · 19h
Mañana a las 12:00 os aconsejamos resguardaros. Los monstruos van a tomar BlueSky 🐍

TENEMOS EL FALLO DEL SEGUNDO CURSO DE CABEZOLOGÍA💚
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 20h
#Writeober #11: Desván
Radka vive en el desván, pero no lo sabe nadie. Los niños lo sospechan, pues por más que lo intenta la joven es incapaz de no hacer ruido cuando se desplaza. Los viejos tablones de madera crujen bajo sus pies aunque el movimiento sea delicado, pero la madre de los pequeños se lo achaca a las ratas y ya ha llamado varias veces a los exterminadores de plagas, de quienes Radka ha tenido que esconderse entre jerseys viejos y telarañas. Los hombres juran no haber visto ningún indicio de roedores, pero los ruidos persisten y a la mujer le escama. Solo el padre sabe que ahí vive la muchacha, y en escasas ocasiones, cuando no hay nadie más en la casa, le permite descender las carcomidas escaleras que bajan desde el ático para respirar aire fresco, sentir la luz del sol y dormir en un colchón, si bien solo le autoriza esto último después de hacer lo que él quiere, algo que a ella no le ha gustado nunca. No puede evitar observar, sin embargo, que los tablones del dormitorio no crujen como los del desván, y ese extraño silencio le resulta tan placentero que a veces se siente tentada hasta de abrazar el suelo. Radka vive en el desván, pero si ese hombre la hubiera dejado aprender a pensar sabría que lo que ella llama vida es una trampa pegajosa, alquitranada, un robo de lo que podría haber sido y de lo que ya no podrá ser nunca, y esa sensación le late en el cuerpo pero no le sabe poner palabras porque nadie le ha enseñado a utilizarlas. La joven se conforma con mirar las vidas de los demás por la ventana del ático, opacada por el polvo, y con apreciar los momentos en los que nadie va a verla, pero eso cambiará pronto, porque para su desgracia, y según el padre por su culpa, el vientre ha empezado a hinchársele.
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🍂Cris🍂 @teconmerricat.bsky.social · 1d
Día 8. Cosecha #writeober
El fondo es una flor blanca entre hierba alta. Sobre la imagen está el siguiente poema en letras claras: La Muerte planta en la tierra corazones que sin raíces crecen en el recuerdo, y cosecha los pétalos de las flores, copas finas de vida que va bebiendo. Abajo en la esquina derecha está mi usuario @teconmerricat
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🍂Cris🍂 @teconmerricat.bsky.social · 1d
Día 9. Oculto #writeober
El fondo es la imagen de una pared mal pintada en la que aparece parte de un marco viejo y pintado colgado en ella. Sobre la imagen está el siguiente poema en letras claras: oculto en óleo vivo en el lienzo el gran hidalgo señor del pazo cautivo existe preso en el trazo Abajo en la esquina derecha está mi usuario @teconmerricat
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Nish @wanyun.bsky.social · 1d
10. Bruja #writeober

Abracadabra

—¿Eres bruja? —le preguntó su sobrino después de mostrarle la moneda que le había sacado de la oreja.
Ella deseó que fuera así, con magia que la ayudase en su vida y no simples trucos para sorprender a quienes quieren que les engañen .
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 21h
#Writeober #10: Bruja

El fragmento de esta palabra es especial para mí, porque es un extracto del inicio de #ProyectoMadre 🏔️🤭
Es en el centro del bosque, allí donde la luz no llega y tampoco lo hace el hombre, donde habita la Bruja Custodia, a quien las leyendas han tratado con exagerado menoscabo. Dicen de ella que su pelo crece del sotobosque y se le enreda en el cuerpo antes de inscrustársele en el cráneo; que sus uñas se asemejan a las garras de un cuervo y que sus dientes son espinas arrancadas de un rosal. Dicen también que vaga desnuda por la foresta, sin más ropa que la niebla, y que su piel está cubierta de pelo, plumas y escamas; que su sangre es resina, que le crecen tréboles entre los dedos, y que es tan vieja como la propia montaña. Cuentan que jamás ha vivido entre humanos, que se la expulsó de la aldea sin cortarle siquiera el cordón umbilical; que a su madre la mancilló un demonio y murió desangrada en el parto por culpa de tal blasfemia; que a la niña la crió la bestia de barro y hierba, y que quien consigue verla no vive para contarlo.
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 1d
#Writeober #9: Oculto
Hay algo extraño en el nuevo vecino. Ona se ha dado cuenta, aunque nadie más parece haberse percatado, y aunque la niña ha tratado de advertirlo, los adultos no la creen. Tampoco los otros niños. El nuevo vecino es alto, de piel pecosa y pelo rubio. Parece estar a medio camino entre la niñez y la pubertad, aunque jura no tener más de ocho años, y aunque ha llegado al pueblo con sus padres Ona ni siquiera los ha llegado a ver. El niño pasea por la calle con holgura, como si se creyese dueño de esas aceras, de ese asfalto y de los árboles, y a veces parece que incluso de las personas. Sonríe con una dulzura almibarada que hace que todos los mayores le revuelvan el pelo, pero Ona percibe en esa sonrisa algo oculto, una sombra que solo se ve si la buscas, y aún cuando lo haces es escurridiza. El joven se ha dado cuenta de que Ona no parece tan encantada con él cómo el resto de vecinos, y ha empezado a regalarle caramelos de cereza y nubes de algodón. La niña rechaza los regalos, inquieta, pues de ellos parece emanar una vibración maligna, y aunque el niño crispa el gesto no abandona su empeño y cada día es un nuevo obsequio: monedas de chocolate, galletas de jengibre, palos de regaliz y merengue confitado. A veces son magdalenas rellenas de mermelada, otras mazapán de limón, otras almendras garrapiñadas. Ona está convencida de que solo le ofrece comida porque el día que pruebe un bocado se le meterá por dentro la misma sombra que se esconde en su sonrisa y le cortará la lengua para que no pueda pedir ayuda. Pero ha llegado Halloween, y sin darse cuenta los caramelos del niño se han mezclado con los de las demás casas. Ona es lista, pero solo tiene siete años, y a los siete años no se tiene la suficiente fuerza de voluntad como para no probar ni un solo dulce en la Noche de las Brujas. Al día siguiente, y sin que nadie se dé cuenta, la sonrisa que oculta algo es la de la niña.
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Nish @wanyun.bsky.social · 2d
9. Oculto #writeober

La llamada del destino

La pantalla marcaba un número oculto. No respondió a la llamada que le cambiaría la vida.
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 1d
#Writeober #9: Oculto
Hay algo extraño en el nuevo vecino. Ona se ha dado cuenta, aunque nadie más parece haberse percatado, y aunque la niña ha tratado de advertirlo, los adultos no la creen. Tampoco los otros niños. El nuevo vecino es alto, de piel pecosa y pelo rubio. Parece estar a medio camino entre la niñez y la pubertad, aunque jura no tener más de ocho años, y aunque ha llegado al pueblo con sus padres Ona ni siquiera los ha llegado a ver. El niño pasea por la calle con holgura, como si se creyese dueño de esas aceras, de ese asfalto y de los árboles, y a veces parece que incluso de las personas. Sonríe con una dulzura almibarada que hace que todos los mayores le revuelvan el pelo, pero Ona percibe en esa sonrisa algo oculto, una sombra que solo se ve si la buscas, y aún cuando lo haces es escurridiza. El joven se ha dado cuenta de que Ona no parece tan encantada con él cómo el resto de vecinos, y ha empezado a regalarle caramelos de cereza y nubes de algodón. La niña rechaza los regalos, inquieta, pues de ellos parece emanar una vibración maligna, y aunque el niño crispa el gesto no abandona su empeño y cada día es un nuevo obsequio: monedas de chocolate, galletas de jengibre, palos de regaliz y merengue confitado. A veces son magdalenas rellenas de mermelada, otras mazapán de limón, otras almendras garrapiñadas. Ona está convencida de que solo le ofrece comida porque el día que pruebe un bocado se le meterá por dentro la misma sombra que se esconde en su sonrisa y le cortará la lengua para que no pueda pedir ayuda. Pero ha llegado Halloween, y sin darse cuenta los caramelos del niño se han mezclado con los de las demás casas. Ona es lista, pero solo tiene siete años, y a los siete años no se tiene la suficiente fuerza de voluntad como para no probar ni un solo dulce en la Noche de las Brujas. Al día siguiente, y sin que nadie se dé cuenta, la sonrisa que oculta algo es la de la niña.
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 1d
Muchas gracias 😭✨
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 2d
#Writeober #8: Cosecha
Antes de que llegue el invierno, los roedores deben procurarse una buena cosecha para no morir ni de frío ni de hambre conforme caiga la primera nevada. Después de un verano largo, caluroso y fructífero, en el que se han puesto las botas a base de ciruelas, melocotones y cerezas, el otoño es la época en la que recolectan todo aquello que les ayudará a llevar el invierno con algo de dignidad. Las ardillas son las encargadas de recolectar las nueces, las bayas y los piñones; a los ratones les han tocado las raíces, el maíz y las diminutas zanahorias que todavía no han crecido del todo en el huerto de los Carmody, y los lirones llevan días ocupados recogiendo todas las manzanas tempranas, así como los higos, las moras y los arándanos. El tronco del árbol matriz poco a poco va llenándose, y los roedores hacen turnos para organizar la cosecha: los frutos secos a un lado, las frutas frescas en otro, el jengibre allí arriba y las hortalizas aquí debajo. Las noches cada vez llegan antes y las horas de siega se van reduciendo, pero su almacenamiento les durará hasta la primavera, y cuando cae el primer copo de nieve celebran su buen trabajo brindando con café de bellotas y tostadas con miel. Cómo iban a saber ellos que el árbol matriz estaba marcado para ser talado. Al fin y al cabo, los roedores no entienden ni de compraventa de terrenos, ni de construcciones ilegales.
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 2d
Aahmiga. Aquí en Valencia el festivo es hoy y el último apagón también fue festivo en Valencia. Como toque hoy me arranco la piel 😭
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Antología de Cabezología 🐉 @antocabezologia.bsky.social · 4d
🎉 GANADORA 🩷

¡Ya tenemos a la afortunada que se llevará un ejemplar en físico de la I Antología de Cabezología! 🧠📚

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¡Gracias a todes por participar!

Que lo disfrutes mucho @thesoufflegirl.bsky.social 🩷🧙
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Antología de Cabezología 🐉 @antocabezologia.bsky.social · Sep 5
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 2d
#Writeober #8: Cosecha
Antes de que llegue el invierno, los roedores deben procurarse una buena cosecha para no morir ni de frío ni de hambre conforme caiga la primera nevada. Después de un verano largo, caluroso y fructífero, en el que se han puesto las botas a base de ciruelas, melocotones y cerezas, el otoño es la época en la que recolectan todo aquello que les ayudará a llevar el invierno con algo de dignidad. Las ardillas son las encargadas de recolectar las nueces, las bayas y los piñones; a los ratones les han tocado las raíces, el maíz y las diminutas zanahorias que todavía no han crecido del todo en el huerto de los Carmody, y los lirones llevan días ocupados recogiendo todas las manzanas tempranas, así como los higos, las moras y los arándanos. El tronco del árbol matriz poco a poco va llenándose, y los roedores hacen turnos para organizar la cosecha: los frutos secos a un lado, las frutas frescas en otro, el jengibre allí arriba y las hortalizas aquí debajo. Las noches cada vez llegan antes y las horas de siega se van reduciendo, pero su almacenamiento les durará hasta la primavera, y cuando cae el primer copo de nieve celebran su buen trabajo brindando con café de bellotas y tostadas con miel. Cómo iban a saber ellos que el árbol matriz estaba marcado para ser talado. Al fin y al cabo, los roedores no entienden ni de compraventa de terrenos, ni de construcciones ilegales.
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 2d
¿Dónde es festivo el lunes? 😭
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Noe @noecc.bsky.social · 3d
Ya que el otro día me hice autopromo para el #LeoAutorasOctubre, hoy quiero hacer un poquito de promo de otras autoras autopublicadas a las que he leído últimamente ✨💜.

¡Podéis comentar con más propuestas!
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 3d
#Writeober #7: Mansión
Existe al borde mismo del acantilado, tan cerca del saliente que sus paredes se confunden con la roca erosionada, una mansión tan vieja como el tiempo, hecha de madera y salitre. Se alza tan alta que los aldeanos juran que no hay forma de llegar allí más que por aire, haciendo imposible alcanzarla a pie, pero dicen las leyendas que todas las noches sus ventanas proyectan la luz propia de una hoguera. Algunos hablan de fantasmas, otros de vampiros, hay quien se atreve a mencionar a los licántropos y solo un par de niñas murmuran sobre brujas y magos, pero la realidad es bien distinta. En esa mansión todavía habita un hombre, casi tan vetusto como la casa que ocupa, mas con la sangre de los vivos corriéndole por las venas y la deplorable condición humana anclándole al suelo de esa espantosa casona. Sus hijos se fueron lejos, hace tantos años que ningún lugareño se acuerda de ellos, y su mujer saltó al mar y se convirtió en sirena, o eso elige pensar de vez en cuando para sobrellevar el dolor de una pérdida tan lejana que a veces parece ajena. El camino hacia el pueblo desapareció de no usarlo, y ahora su hogar se encuentra aislado bien pegado a un precipicio, como si las olas fueran la única salida que le queda al anciano. La soledad le pesa más de lo que le pesa el aire salado, la piel pegajosa, la casa vacía, y el único motivo por el cual se niega a morir es porque sabe que el día que lo haga no habrá nadie para recordarla a ella, a su esposa, pero se equivoca, pues si hay algo de lo que hablen más que de la mansión maldita es de la extraña criatura marina que visita las costas y llora cada anochecer, nada más prender la hoguera.
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 3d
¿Cuales son vuestras frases que decís más en el trabajo?

1. ¿Has borrado caché?
2. Dile que mire en incógnito.
3. Prueba en otro navegador.
4. ¿Pero esta persona sabe leer?
5. Seguro que tiene un puto iPhone.
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Carla A Ogg 🪕 @carlagreen.bsky.social · 3d
¿Cuáles son vuestras frases que decís más en el trabajo?

- Esto también se ha roto
-¿Está multa es de aquí o de los otros?
-O te instalas el cam scanner o sacas una foto decente, pero esta mierda no
-No voy a limpiar eso *lo tiene que ir a limpiar*
-Si no se prende fuego todo, no pienso llamarte
minerva-marei.bsky.social
Minerva 🫒 @minerva-marei.bsky.social · 3d
¿Cuáles son vuestras frases que decís más en el trabajo?

- Venga, a tu casa a dormir (guarda el cierre de caja furiosamente en el cajón).
- ¿¿Hay algún proveedor que trabaje bien en este país??
- No somos neurocirujanas, relax.
- Todo irá bien mientras no matemos a nadie.
- Me dejas picueta.
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 3d
#Writeober #7: Mansión
Existe al borde mismo del acantilado, tan cerca del saliente que sus paredes se confunden con la roca erosionada, una mansión tan vieja como el tiempo, hecha de madera y salitre. Se alza tan alta que los aldeanos juran que no hay forma de llegar allí más que por aire, haciendo imposible alcanzarla a pie, pero dicen las leyendas que todas las noches sus ventanas proyectan la luz propia de una hoguera. Algunos hablan de fantasmas, otros de vampiros, hay quien se atreve a mencionar a los licántropos y solo un par de niñas murmuran sobre brujas y magos, pero la realidad es bien distinta. En esa mansión todavía habita un hombre, casi tan vetusto como la casa que ocupa, mas con la sangre de los vivos corriéndole por las venas y la deplorable condición humana anclándole al suelo de esa espantosa casona. Sus hijos se fueron lejos, hace tantos años que ningún lugareño se acuerda de ellos, y su mujer saltó al mar y se convirtió en sirena, o eso elige pensar de vez en cuando para sobrellevar el dolor de una pérdida tan lejana que a veces parece ajena. El camino hacia el pueblo desapareció de no usarlo, y ahora su hogar se encuentra aislado bien pegado a un precipicio, como si las olas fueran la única salida que le queda al anciano. La soledad le pesa más de lo que le pesa el aire salado, la piel pegajosa, la casa vacía, y el único motivo por el cual se niega a morir es porque sabe que el día que lo haga no habrá nadie para recordarla a ella, a su esposa, pero se equivoca, pues si hay algo de lo que hablen más que de la mansión maldita es de la extraña criatura marina que visita las costas y llora cada anochecer, nada más prender la hoguera.
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witchy Kat @labibliotekat.bsky.social · 4d
#Writeober #6: Calabaza
A Ashling le encanta ir a ver a su abuela. Vive en una pequeña cabaña en el bosque, cerca de la linde pero lo bastante lejos como para que visitarla sea una aventura. La choza es más grande por dentro de lo que parece por fuera y tiene un diminuto huerto en el jardín trasero, atestado de matorrales, donde solo han sabido crecer zanahorias, nabos y calabazas. Todas las mañanas la anciana deja sueltas a las cabras para que se coman las malas hierbas, aunque de vez en cuando se han llevado por delante alguna hortaliza, y cada vez que Ashling aterriza en el desvencijado porche su abuela ya la está esperando con galletas de mantequilla y una humeante taza de té de jengibre. Todos en el pueblo la acusan de brujería, aunque ningún vecino la teme con sinceridad. Aprecian sus remedios y observan con suspicacia su afán por la soledad, pues lleva viviendo sola más de una década y, casi, más de dos, pero sabe su nieta que la vieja, lejos de vivir sola, siempre está rodeada. Los ve cuando llega y los ve al marcharse, y a veces también en el interior de la casa. Alguna que otra vez, incluso, han sido ellos quienes han servido el té o han sacado las galletas del horno. Si alguien que no compartiera sangre con la anciana echara un vistazo a través de la ventana, vería el caldero removerse solo, los jerseys tejerse sin manos y la escoba barrer el suelo por voluntad propia, pero Ashling, que es más nieta de su abuela que hija de su madre, puede percibir los espíritus que ayudan a la anciana con las labores del hogar a cambio de tener uno. Y es que hay pocos sitios tan acogedores como la casa de una abuela.
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